Sur mes doigts, il y a des minuscules lambeaux de peau qui se détachent. Je n'aurai pas du sous-estimer cette crème lavante, tu vois. Elle me ronge doucement, comme l’inquiétude.
Je les vois se moquer de lui, sur Facebook. Je les vois médire. Pourquoi jugent-ils ? Leurs principes petits bourgeois ont été détruits, et maintenant, ils crachent comme ils peuvent pour se défouler.
Vous fait-elle peur, cette liberté que j'embrasse ?
J'ai la gorge qui se serre. Je ne respire plus très bien. Mes ailes flambent, et je doute. J'ai déjà jugé, moi aussi. J'ai déjà craché sur lui, de la même manière qu'il l'a fait sur son ami. Mais les choses sont différentes. Moi, je n'ai été que sa petite amie, une poupée gonflable durant six mois. Juger un ami et le jeter aux orties comme ça, c'est différent. D'abord, parce que le sujet ne le regardait pas. Ne le regardait plus.
Les petits bouts de peau tombent. Ils ont été blessés, abîmés, mais en tombant, ils laissent place à une peau neuve. Voila le vrai sens de la vie. Être blessé, tomber, se relever, renaître de ces cendres.
Je le ferais. J'avancerai.
Mais avant, je dois l'aider lui.
